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Hace poco estuve en el matrimonio de dos amigos, Érika y Álvaro. Al momento de los brindis, Sergio, un amigo de Álvaro, dio un discurso en el que habló de su amistad y de cómo en algún momento perdieron el contacto, y cuando lo retomaron, años después, Álvaro era un published author, un escritor, publicado.  Yo conocía a Álvaro hacía varios años, pero no sabía muchas cosas de su vida. Eran muchas más als cosas que no sabía que las que sabía, para ser sinceros. En medio de la fiesta me le acerqué y le dije “no sabía que habías escrito un libro”. Y me dijo “sí, cuando tenía 14 años”. Hoy, en El Anecdotario, Don Algo y Don Luis, una historia de migraciones, de una familia golpeada por la violencia, de una revolución y de un libro que escribió un niño a sus 14 años.

Byron Ortega publicó durante la pandemia una colección de cuentos que le pedían escribir. Siempre comenzaban con un encargo: Usa un recuerdo de tu padre, usa la canción mujer divina, usa la despedida de un amigo, usa una casa abandonada. Uno de esos cuentos tiene por encargo usar dos personajes en un mismo espacio. Aquí está Byron leyendo su cuento El Elevador. 

Hoy les tenemos una historia de música, de voces que nos suenan muy familiares, pero no sabemos de quién son. Haciendo este episodio pensé en lo mucho que ha cambiado la televisión en los últimos 15 años, más o menos. Antes, veíamos televisión de otra forma. En mi época, los televidentes estábamos absolutamente pegados a la pantalla, no nos podíamos mover, pero no era como la adicción que hoy tenemos al teléfono, era más un miedo enfermizo, delirante: Si usted se para a hablar por teléfono, o si llega tarde a la casa, o se le olvida, y se pierde ese capítulo de la novela, usted nunca lo va a poder volver a ver. Nunca. Porque ese episodio no lo repiten, el de mañana será otro, como lo fue el de ayer. Y lo más probable es que usted no grabó ese episodio que se acaba de perder, ni en VHS ni en Beta, porque se supone que uno los puede programar para que graben solos, pero eso nunca funciona bien. Antes, ver televisión era una cita. Un compromiso. Eso hacía que la experiencia de ver televisión fuera un deporte extremo. Nadie estaba haciendo otra cosa. Nadie leía, ni hablaba con nadie. Nadie se paraba al baño. A la novela no se le podía poner pausa. En mi casa, por ejemplo, era muy normal cuando se iban a comerciales que mi hermana saliera corriendo al baño, o a tomar agua o lo que fuera, y yo me quedaba atento, listo para alertarla “siguió” y mi hermana volvía corriendo a sentarse a mi lado para seguir viendo el programa. No avisarle que el programa seguía era traición. Porque cada segundo contaba. Uno no sabía de lo que se podía perder. Por eso los comerciales de los años 80 y 90 se nos grabaron, como si fueran las canciones de nuestros grupos de música favoritos. Porque nos decían cuándo llegaba la navidad, cuando era hora de lavarse los dientes y acostarse a dormir, cuando llegaba la época de comprar los útiles del colegio, y así. Los comerciales eran la verdadera banda sonora de nuestras vidas. Estoy seguro de que a este punto ya se acordaron de varios.

A propósito de la celebración día de la madre, que está a muy pocos días del lanzamiento de este miniepisodio, recordamos una entrevista que le hicimos a Juan Carlos Semidey, un florista profesional venezolano que se enamoró de las flores colombianas y se convirtió en su embajador.

Antes de empezar, una advertencia para los padres que oyen este podcast con sus hijos… en este episodio vamos a hablar de cuentos que contamos sabiendo que son mentiras. Mentiras inocentes, o mentiras piadosas, como les dicen algunos. Pero mentiras, al fin y al cabo. Y para comenzar, voy a hablar sobre un cuento en particular que contamos los padres a nuestros hijos, desde que son muy pequeñitos, y que ellos descubren a los 11 o 12 años, o tal vez antes, normalmente porque otro niño en el colegio les cuenta la verdad, porque se dio cuenta, porque descubrió a los papás, y luego en el recreo se reúne con sus amiguitos y les pincha el globo, les daña la magia, o lo que sea.

Hoy queremos compartir con ustedes una historia corta, El eco de la tarantela, de Yutzil Martínez: La jodida tarantela sonando en su cabeza mientras camina con esa resaca que disimula con lentes oscuros y un tamborileo de sus dedos en las piernas. Llega a ese café pensando en que no debió salir de su casa, de su cama. Ni siquiera debió despertar. Tenía que sentarse, al menos en algún lugar fresco, con un poco de aire acondicionado. Ese calor infernal le derrite hasta las ganas que tiene de partirle la cara a alguien. La deja sin aliento. Revisa, maniática el celular pensando en que ahí está la respuesta a todas las preguntas que rondan en su mente. Hoy le costó un poco recordar el nombre de su dentista. Le da pánico pensar que está perdiendo la memoria...

¿Cuándo fue la última vez que les recomendaron una banda nueva? ¿La última vez que alguien, no un algoritmo, les dijo “uy, este grupo es buenísimo”, óigalo, y les puso una canción, en el carro, por ejemplo? o mejor aún, se quitó los audífonos y se los puso a uds, esperando su reacción. Qué situación extraña esa, tener puestos los audífonos de alguien más, para oír una canción que no conocemos, de un grupo que no conocemos, a un volumen que no es el nuestro… para oír una recomendación de alguien que nos conoce, o que nos quiere, o que oyó una canción que le gustó y ya, la quiere compartir. Una canción que no está basada en nuestros gustos o en reproducciones previas, que no es una teoría de lo que nos debería gustar, según Spotify, YouTube o Apple Music. Ese ejercicio de compartir música es muy poderoso, y si lo es entre oyentes no quiero imaginar lo que debe ser entre compositores y artistas, cuando las canciones pasan de mano en mano, de recomendación en recomendación… pero muchas veces hay varias personas creando esas canciones, y con el tiempo y la distancia se pierden sus nombres.

A todos nos han metido a varios grupos de WhatsApp de los que no nos podemos salir, por compromiso social, familiar o laboral. Escribí este relato hace un tiempo, recordando una conversación que tuve con mi amigo, el periodista Rafael Abuchaibe. Y bueno, acá estamos Rafael y yo, recreándola.

Hoy queremos contarles la historia de un hombre con dos vidas. No como un espía o un tipo con dos familias o algo así, sino una persona con una identidad secreta, con un poder oculto. En una vida, en horario de oficina y a los ojos de la sociedad, trabaja haciendo labores manuales. Pero en su otra vida, nocturna, divertida, internacional, se mueve por los bares de Washington DC con una habilidad que seguramente nadie más tiene en la ciudad.

Bienvenidos a El Anecdotario: Historias extraordinarias de personas comunes.

Si hay una experiencia universal, una que todos hemos vivido, es el dolor después de una ruptura amorosa. En Colombia le decimos tusa. Pero la tusa no es solo el dolor que nos queda tras la ruptura, sino el anhelo por lo que nunca va a poder ser, porque, por las razones que sea, no coincidimos con esa persona, en el tiempo, en la ciudad, en las circunstancias o en lo que sea.

Hoy queremos compartir con ustedes una historia corta, de los lugares que rehúsan desaparecer. Este episodio lo grabamos la misma semana en que el huracán Ian pasó por Cuba y el oeste de Florida, destruyendo todo a su paso. No solo se pierden vidas y hogares, sino lugares turísticos, nuestros restaurantes y bares favoritos. Ahora, después del huracán, vendrán meses de reconstrucción, y algunos lugares no podrán recuperarse. Muchas veces no hace falta un huracán. Los lugares desaparecen porque simplemente cumplen un ciclo, cambian de manos, por la economía en general, o, recientemente, por la pandemia. Y hay lugares que no lo hacen. Tercos. Negados a la economía, al tiempo, a la pandemia. Uno de esos lugares es absolutamente mágico. Si algún día van a Medellín, tienen que visitarlo. Para comer, tomar café y ver un buen show de tango. Se llama el Salón Málaga, y es un lugar como el tango, anclado en los años 50, desde su fundación en 1957.

Hoy tenemos un episodio que involucra niños, y un tema en particular con el que los papás muchas veces nos obsesionamos: Su educación. Uno de los debates más grandes en EEUU por esta época es ese: Qué se les debería y qué no se les debería enseñar a los niños en el colegio. ¿Les enseñamos sobre la gente gay? ¿Sobre racismo? ¿Les hacemos leer libros que los hagan sentirse incómodos, o que nos incomoden a nosotros un poco? Las peleas se salen de control. He visto a personas en juntas escolares decir que los profesores quieren volver gays a los niños. He visto intentos por cancelar clásicos como "To kill a Mockingbird", de Harper Lee, o el mismísimo "Diario de Anne Frank". Extremistas de un lado quieren cancelar a Maus, de Art Spiegelman. Y extremistas del otro lado quieren cancelar a Dr. Seuss o a Harry Potter. Ya sé que muchos están pensando “ugh, qué pereza este tipo hablando de esta mierda”. No, les prometo que el tema no es ese, porque sí, es muy aburridor. Pero mencionaba todo eso para entrar en el episodio de hoy, que sí es sobre educación, y sobre las preguntas que los padres nos hacemos: ¿Deberíamos tener a los niños en una escuela pública o privada? ¿En un colegio bilingüe, campestre, innovador, tradicional? Por supuesto que todas estas opciones nos agobian. De la educación que reciban nuestros hijos dependerá su futuro. Si les fallamos en la infancia serán adultos fracasados. ¿Sí, es así? ¿Los adultos somos producto del éxito o el fracaso de nuestros padres? ¿Nada más que una consecuencia? No lo creo, pero ahora que soy padre de dos adolescentes y uno de 20 años, es una tortura muy real. Si no se gradúan de un buen colegio, o de una gran universidad, o si no cursan una gran carrera, pensamos que algo hicimos mal.

Hoy queremos compartir con ustedes una historia corta, de cómo una pareja encontró la mejor forma de contar sus aventuras, subidos en una moto Harley Davidson: Escribieron un libro, que se llama "No cambies tu mujer por una Harley".

Hola, bienvenidos a El Anecdotario. Hoy tenemos dos historias de niñas a las que sus padres tienen que explicarles cosas que no esperaban tener que explicarles. Comenzamos en el lugar de la radio por excelencia, en donde sabemos que muchos de ustedes nos oyen: En el carro. Cuando estoy manejando, Rafael me llama por teléfono, el celular está conectado al blotooth del carro y le contesto, automáticamente, antes de que me pueda siguiera saludar con una grosería, como se saludan los amigos de verdad, tengo que gritarle: HERMANO, BUENAS TARDES, ESTÁ EN ALTAVOZ, ESTOY EN EL CARRO CON LOS NIÑOS. Él hace algo similar: HERMANO, QUÉ HUBO, ESTÁ EN ALTAVOZ Y ESTOY CON MI MAMÁ. Es una regla no escrita de la urbanidad de nuestros tiempos. El problema es cuando estoy en el carro y llama alguien con quien no tengo tanta confianza como para advertirle que mis hijos lo están oyendo. En ese caso tengo una conversación con una persona, que cree que solo yo la estoy oyendo, mientras con mis acompañantes intercambiamos miradas de complicidad, como si nos estuviéramos escondiendo o estuviéramos haciendo una travesura. Hace poco, una figura pública muy conocida en Miami me llamó a cancelar una entrevista que haríamos al día siguiente. No puedo revelar su identidad, así que solo me referiré a él como El Concejal. El intercambio con el concejal duró apenas unos segundos. Fue algo así como:-Concejal buenas tardes.-Buenas tardes, Juan Camilo.-Mil disculpas, pero voy a tener que cancelar nuestra entrevista de mañana. Olvidé que a esa hora estaré en el médico. Tengo mi examen anual de la próstata y me van a meter un dedo en el culo.-No se preocupe, concejal. Lo dejamos para otro día.-Muchas gracias, Juan Camilo. Tan pronto colgó el concejal, Luciana, mi hija de 12 años, que hasta ahora guardaba cuidadoso silencio, giró sobre el asiento del copiloto y me preguntó… ¿qué es lo que van a hacerle mañana al concejal?

Esta semana, una historia corta: Ximena inició la pandemia queriendo adoptar dos gatos. Menos de 48 horas después de tenerlos en su casa, quería regresarlos y nunca volverlos a ver.

Hoy tenemos para ustedes dos historias. Pero antes de empezar quiero contarles algo. A muchos de los periodistas que tienen opiniones polémicas, o que cubren política, o que hacen periodismo investigativo, los insultan o los amenazan. Sé que suena obvio, tristemente, pero es algo que la gente no tiene presente. Se los cuento porque yo, Juan Camilo, he hecho varias veces ese tipo de periodismo, y es verdad que se paga un precio. Los políticos dejan de pasarte al teléfono, o recibes mensajes amenazantes, tus seres queridos se meten en problemas, o los locos de twitter te escriben horrores… o incluso, hay gente agresiva en persona, en el mundo real. Grabando este episodio recordé una anécdota: La mañana del 3 de noviembre de 2020 estaba afuera de un puesto de votación en Miami, grabando un pase en cámara para enviar a un noticiero. Era el día de las elecciones presidenciales en EEUU. De pronto, una señora bajó la ventana de su vehículo, en movimiento, sacó medio cuerpo y me gritó desde el otro lado de la calle, frente a decenas de personas que esperaban poder votar: "Hijueputa Colombiano arrastrado". El tema hoy me da un poco de risa, como me dio risa en ese momento, porque los insultos son muy frecuentes. Hoy me lo tomo con humor, porque pasa hace muchos años. Pero antes me afectaba. Mucho. ¡Porque es violencia! Y todavía me cuesta creer que hay alguien que toma esa decisión, conscientemente, de despertarse y levantar el teléfono para insultar a alguien en la radio, o en twitter, o de bajar la ventana y gritarle a alguien en la calle. Bueno, ahora sí, les contaba que tenemos dos historias. La primera es de Mari Montes, periodista venezolana y una de las voces más destacadas y reconocidas del béisbol en Venezuela y Estados Unidos. Mari leyó para nosotros una adaptación de su charla Ted, sobre el día que cambió su vida en el juego de pelota. Nuestra otra historia tiene como protagonista a un amigo de la casa: el periodista colombiano Leonardo Castro. Y, como escenario, la red social del odio y la mala leche por excelencia: twitter. Una historia de nuestra primera temporada.

Llevo unas cuatro horas esperando. Bueno, tanto no. Pero no puedo saberlo con certeza, porque el móvil se ha quedado sin batería, y los de mi generación no llevamos reloj en la muñeca, porque con el sudor la correa desprende un hedor inmundo. En este mini episodio de El Anecdotario, una historia de Lucía Benavente, desde las calles de Bogotá.

Todos los días vemos noticias de la guerra en Ucrania. Cada día vemos menos, pero siguen apareciendo. La guerra no ha terminado. Siguen los bombardeos, los abusos de derechos humanos, las violaciones, las tomas de poblaciones, los muertos. Un día los rusos bloquean un puerto y al otro día EEUU envía millones de dólares en armamento a Ucrania. Un día unos amenazan con misiles de largo alcance, y al otro se cierran gasoductos. Es difícil seguirle el paso a la guerra. Incluso muchos no tienen muy claro cómo empezó la guerra en Ucrania. Además de los bombardeos, de los ataques a la población civil o de la destrucción de un teatro, lleno de civiles, hay otro tipo de guerra, del que no se habla tanto: la guerra contra la memoria. La Unesco confirmó que más de 150 monumentos o lugares históricos protegidos habían sido blanco de ataques. 70 edificios religiosos, 30 históricos, 18 centros culturales, 15 monumentos, 12 museos y siete bibliotecas fueron afectas por los bombardeos o totalmente destruidas. El Ministerio de Cultura de Ucrania denunció que más de trescientos lugares de interés patrimonial habían sido atacados entre el 24 de febrero y mediados de junio, y el ministro de cultura Oleksander Tachenko, dijo que el trabajo de asegurar la herencia cultural de su país era muy difícil durante la guerra, porque una de las razones por las que putin invadió a Ucrania es tratar de eliminar su historia.

El 19 de junio de 2022 Gustavo Petro ganó la elección presidencial en Colombia y se convirtió en el primer presidente de izquierda de la historia del país. Gústele o no a la gente, es un hecho histórico. Pero no solo por las tendencias políticas de Petro, o el temor que despierta en sus detractores, sino una época muy específica de su pasado. Antes que exalcalde de Bogotá o senador, Gustavo Petro es descrito como un exguerrillero. Es verdad. Hace varios años, Petro hizo parte de una guerrilla urbana denominada Movimiento 19 de abril, más conocida como el M19. Tras la victoria de Petro, el NYTimes dijo que “Para algunos votantes colombianos, su pasado es fuente de preocupación luego de décadas de conflicto armado en el país. Para otros, es una señal de esperanza en uno de los países más desiguales de América Latina”. Es imposible devolver el disco de los últimos 50 años en Colombia y no darse cuenta de que la historia de Petro y el M19 comienza y termina con dos elecciones presidenciales: Por un lado, la de 1970 entre Misael Pastrana y Gustavo Rojas Pinilla, y por el otro, la de 2022, entre Rodolfo Hernández y Gustavo Petro.